Um poema para o fim de semana

Laranja, peso, potência.
Que se finca, se apoia, delicadeza, fria abundância.
A matéria pensa. As madeiras
incham, dão luz. Apuram tão leve açúcar,
tal golpe na língua. Espaço lunado onde a laranja
recebe soberania.
E por anéis de carne artesiana o ouro sobe à cabeça.
A ferida que a gente é: de mundo
e invenção. Laranja
assombrosamente. Doce demência, arrancada à
monstruosa
inocência da terra.

Herberto Helder

Convite

Sumários das aulas da semana de 10 de abril

A poesia de Cesário: revisão- a natureza, a mulher, a poetização do real, o demabular, a transfiguração do real, a crítica e a ironia.

Leituras analíticas e expressivas.

Encadernação com Costura Japonesa no Arquivo Municipal

Sobre Cesário:

http://faroldasletras.no.sapo.pt/cesario_verde.html

Pessoa/Caeiro, sobre Cesário Verde

Ao entardecer, debruçado pela janela,

E sabendo de soslaio que há campos em frente,

Leio até me arderem os olhos

O livro de Cesário Verde.

Que pena que tenho dele! Ele era um camponês

Que andava preso em liberdade pela cidade.

mas o modo como olhava para as casas,

E o modo como reparava nas ruas,

E a maneira como dava pelas cousas,

É o de quem olha para árvores,

E de quem desce os olhos pela estrada por onde vai andando

E anda a reparar nas flores que há pelos campos...

Por isso ele tinha aquela grande tristeza

Que ele nunca disse bem que tinha,

Mas andava na cidade como quem anda no campo

E triste como esmagar flores em livros

E pôr plantas em jarros...

Alberto Caeiro, O Guardador de Rebanhos, Poema III, in Obras de Fernando Pessoa, vol. I, Lello & Irmão - Editores, Porto, 1986

Escrita criativa: Cesário pintor

Pintar a poesia de Cesário Verde (l.1-8, p.298)

I

Ave Marias

“nas nossas ruas, ao anoitecer,

Há tal soturnidade, há tal melancolia,

Que as sombras, o bulício, o Tejo, a maresia

Despertam-me um desejo absurdo de sofrer.

O céu parece baixo e de neblina,

O gás extravasado enjoa-me, perturba;

E os edifícios, com as chaminés, e a turba

Toldam-se duma cor monótona e londrina”

Leio este poema e parece que as suas palavras se transformam em algo belo e harmonioso, algo vibrante e atual, parece que o que as palavras descrevem ganham vida e se tornam parte do nosso mundo.

Mas olhando bem, sem turvar a nossa vista, conseguimos ver cada traço, cada pincelada, cada reflexo daquele que é o mundo em que vivemos.

Olhava de um quarto de uma casa alugada, com uma vista panorâmica da cidade de Lisboa, que era uma vantagem de só existir espelho entre ela e eu.

No meio deste quarto vazio encontrava-se um cavalete com alguns anos de uso, com algumas manchas de tinha que eram prova das grandes obras que tinha ajudado a criar, proporcionando um melhor conforto ao artista.

Ao seu redor encontravam-se algumas latas de tinta e pincéis que eu deixara espalhados desde a última vez que criara algo, e uma simpática cadeira que encontrara abandonada nas ruas desta cidade, mas em ótimo estado, como se ela quisesse que eu a encontrasse.

Acomodei-me na cadeira, peguei num pincel já um bocado enferrujado e deleitei-me com a paisagem noturna e maravilhosa da cidade. Estava cada vez mais bonita a cada noite que passava, embora esta não mudasse realmente o que era.

Olhava intermitentemente para a tela presa ao cavalete e aquele espetáculo de luzes a que costumava assistir todas as noites antes de me ir deitar; isso proporcionava-me sonhos maravilhosos.

Lembrando-me das confortante sensações que obtinha dos sonhos depois de um dia exaustivo, abri uma lata de tinta que tinha comprado há já uns dias e deixei-me levar pelos sons, pelos cheiros, pelos sabores e pelas texturas da cidade.

Um rádio tocava e o pincel dançava suavemente pela tela áspera, enquanto nascia uma obra como nunca ninguém teria visto.

Enquanto criava os prédios envoltos numa espessa neblina que nos deixava contemplar a arrepiante Lisboa noturna, a música mudou e com ela os movimentos do pincel tornaram-se vigorosos e precisos e começavam agora a criar a escuridão dos becos e das silhuetas que andavam rapidamente pelos passeios, para se refugiarem do perigo da noite; numa última mudança de sonoridade o pincel acalmou, e os seus movimentos eram minuciosos e fluidos, criando assim os reflexos e os traços de luz deixados pela pouca iluminação que lutava contra a escuridão.

Como não sabendo da existência desta obra, arregalei os olhos a esta minha maravilhosa criação, desacreditando da minha própria capacidade de criar algo tão belo e ao mesmo tempo tão arrepiante.

Este quadro apresentava traços esfumados e suaves, que fariam com que qualquer lugar adquirisse o mistério e fascínio da cidade.

Patrícia, 11º D

Cesário e a mulher

Temos falado da mulher citadina, a propósito de Cesário. Aqui vai a outra, o contraponto:

Naquele piquenique de burguesas...

Naquele piquenique de burguesas,
Houve uma coisa simplesmente bela,
E que, sem ter história nem grandezas,
Em todo o caso dava uma aguarela. 

Foi quando tu, descendo do burrico,
Foste colher, sem imposturas tolas,
A um granzoal azul de grão de bico
Um ramalhete rubro de papoulas. 

Pouco depois, em cima duns penhascos,
Nós acampámos, inda o sol se via;
E houve talhadas de melão, damascos
E pão de ló molhado em malvasia.

Mas, todo púrpuro, a sair da renda
Dos teus dois seios como duas rolas,
Era o supremo encanto da merenda
O ramalhete rubro das papoulas